Rutina

Por más que Taranga lo negara, Hobs y Rodríguez sabían que el Ramé era una fachada, una máscara para poder pasarse noches enteras de vigilia entre los discos viejos de Carlé y un buen whisky escocés, disfrutar de esas eternas discusiones sobre si la última decisión del General estaba bien o no, y qué haría en su próximo movimiento el partido, y si García estaba en condiciones de componer, y si esto y si lo otro, y al final de la noche la habitación era una sola nube de humo y el olor a tabaco y a alcohol era lo único que se respiraba y entonces no había más remedio que ir a buscar algo de café al bar de la esquina y buscar los abrigos y adivinar en dónde estaban las llaves (¿tenían llaves?), perdiéndose así los últimos vestigios de la noche, saliendo al mismo tiempo que el sol con los ojos casi cerrados y las cara como cuando uno recién se levanta, Carlé apoyándose en Taranga que con su cintura menuda y su cuerpo tan diminuto apenas si alcanzaba a sostenerlo Era ahí era cuando Rodríguez estallaba de la risa y Hobs se preguntaba por decimoquinta vez si no se habría vuelto completamente loco y si estaría o no abierto el café de madame. ¿Tendría alguien un cigarrillo?