¿Psicodelia?

Hacía del amor el sexo y del sexo poesía y de poesía amor, y así se perdía todo en un círculo perfecto, inmutable, de una ataraxia infinita, inmortal, eterno, un vaivén de paciente impaciencia, que sólo él y Araudia podían llegar a comprender en aquel momento inigualable, cuando descansaban desnudos el uno sobre el otro, felices, sin futuro, sólos en el presente, saboreando cada segundo de ese vacío tan lleno que no entendían cómo podía suceder (y sucedía) pero que él sabía que terminaría en cuanto encendiera un cigarrillo y cruzaran unas palabras secas, que volverían a la noche y a la ventana del conventillo de la calle de enfrente y la brisa del parque y la luz de las estrellas que jugaban a las escondidas entre nube y nube y a lo cotidiano en su obscuro Logos, su inútil pérdida de tiempo que no tenía y que no pretendía tener (aún teniéndolo).